Мне часто снится сон печальный,
там, где осталась, далеко.
За беспредельной, синей далью,
дорога детства моего.

На необъятнейшем приволье,
ширь зеленеющих лугов.
В необозримом горизонте,
квадраты спеющих хлебов.

А вот, на солнечном припёке,
средь толчеи крапивных груд.
Стоит, красуясь на пригорке,
весь в лопухах, заросший пруд.

За ним широкая развилка,
наискосок, через леса.
Туда уводит в глубь тропинка,
на край далёкого села.

Там, на берёзовых просторах,
хлеба за гумнами торчат.
Навек прилипли к косогору,
гнилые крыши сельских хат.

Там всё свежо, открыто взору,
спокойно в сонной тишине.
Что хочется объять природу,
побыть с собой наедине.

И босиком, прибавив ходу,
бежать свободно, налегке.
Нырнуть с обрыва, прямо в воду,
и встретить юность вдалеке.

Упасть на тихом перевале,
в глухом ромашковом краю.
И до утра, на сеновале,
встречать вишнёвую зарю.
Екатерина Максимова

• 
• 
•