Кто кончил жизнь трагически, - тот истинный поэт!
А если в точный срок - так в полной мере!
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же - в петлю слазил в "Англетере".

А в 33 - Христу (он был поэт, он говорил:
"Да! Не убий!" Убьёшь - везде найду, мол!)...
Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
И гвозди в лоб, чтоб ни о чём не думал.

С меня при слове "37" в момент слетает хмель.
Вот и сейчас вдруг холодом подуло -
Под этот год и Пушкин подгадал себе дуэль,
И Маяковский лёг виском на дуло.

Задержимся на цифре 37. Коварен Бог -
Ребром вопрос поставил: или-или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.

Дуэль не состоялась или перенесена,
А в тридцать три распяли, но не сильно,
А в тридцать семь - не кровь, да что там кровь! - и седина
Испачкала виски не так обильно.

Слабо стреляться?! В пятки, мол, давно ушла душа?!
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И ранят в кровь свои босые души.

На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е".
"Укоротить поэта!" - вывод ясен.
"И нож в него!" - но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен!

Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме:
Срок жизни увеличился - и может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время.

И он тоже уже младше...