Ты смотришь в окно. Там бегут по дождям прохожие,
По осени, сини небес, по рукам дорог,
И падают листья, и падает время под кожу им,
И пишет судьба на их душах изгибы строк.
Там плачет любовь, обнимая свое одиночество,
И падает снегом в работу, в тот блат и быт,
В котором нет места для нас, для нее, для прочего,
Который распишет морщинами наши лбы.
Там полночь стихов, там начало всего не спетого,
Там песни стареющих лиц, голоса мостовых,
И ангел, одетый зимой, как всегда, по-летнему,
И ангел, раздетый до крыльев, угрюм и тих.
Там бродит твой мир, поднимает на солнце карие,
В которых восходит рассвет через весь трагизм.
Там снежная степь, там туман и в полнеба - зарево,
Но все же иди, потому что там выход. В жизнь.
(с)