Устали листья быть и выпал снег,
засыпал мне шагреневую кожу,
в которую завёрнут день... И смех,
твой смех, ещё на чей-то непохожий...

Устала кожа отдавать тепло,
и сжалась, став прозрачной и ненужной,
и я закрыл себя, как поздний ужин,
серебряною крышкой... не сбылось.

Теплоотдача перестала быть,
и стала расстоянием и снегом,
в котором лист, слетающий со смехом,
безвременьем и жалостью убит.

Все умерли?- ты спросишь невзначай,
рассматривая узость нижней юбки,
пытаясь посмеяться новой шутке,
в которой, как в снегу, лежит печаль.

...и выпал снег, уставший нас любить,
поскольку мы несём с собою холод...
вы спросите - и что же здесь такого?
и я отвечу, что ответ забыт.
(с)